Me contó un pajarito

Como si lo de ayer hubiera sido premonitorio, hoy, horas después del primer post del blog, veo en twitter lo siguiente: "¿A qué edad es anciana una mujer? ¿A los 22 o a los 23?."

(No estaba tan errada en crear este blog, evidentemente).

Pero lo peor fue una de las respuestas: "sos un zarpado. A los 25."

Dolor. Daga en el corazón. Indignación. Enojo. Más enojo. Más. Y después tuve que dejar de hacerme la loca e irme a trabajar con los hermosos quinceañeros. De lujo mi mañana.

A ver. Es un complot mundial o las personas (en este caso ambas de sexo masculino) son pelotudas?. Para sumarse a mi crisis y mi momento de total desconcierto en cuanto a mi condición de joven, aparece esto que lo único que hace es enloquecerme. Esto provoca que quiera descargar mi ira. Que quiera explotar y volarle la cabeza a ambos por ser tan realmente giles. Hubiera sido hace dos semanas, me la fumaba, hasta me hubiera reído seguramente. Pero hoy? Justo hoy?. 

El problema es que estas "descargas de ira" suelen darse contra la heladera: la abro y como todo lo que encuentro. No chiquita, calmate, vas a rodar, vas a aumentar 20 kilos y vas a salir a derrochar indignación, otra indignación pero indignación al fin, mientras contoneas esa figura que poco feliz te hace. Años y años de nutricionistas tirados a la basura porque cumplis un año más. (Y por dos boludos aburridos). No tiene sentido. NO TIENE SENTIDO.

Esto es lo que llamo AUTOTERAPIA. Lo hago a menudo, nunca hice terapia. Bah, una vez fui un mes a una psicóloga que me preguntaba por mi familia cuando en realidad yo quería que me dijera que hacer con el novio que tenía hacía 4 años y andábamos mal y la señora quería que le cuente que hacían mis hermanos y mis viejos. Fui dos o tres veces y concluí que era una real pelotuda y que no iba a poder solucionar mis problemas. Obvio, primero tenía que solucionar los suyos.

Decía de la autoterapia, es una "disciplina" que desarrolle después de tener muchas, muchas, todas amigas adictas y completamente dependientes de sus terapeutas. Era gracioso. "Hoy lo llamé a Eduardo, no soportaba más, no sabía que hacer y lo llamé." Comentario de domingo por la tarde. No soportaba la idea de atarme a un alguien a quien tuviera que romperle las pelotas un domingo a la mañana porque estoy deprimida por la vida que me toca. Imaginate ahora, qué hago? Lo tendría que llamar a cada rato a ver si me pongo zapatillas o me pongo botas, si me pongo una pollera o todo bien con los jeans rotos y la calza abajo para el cumple de 8 del sobrino de mi novio. No. Definitivamente no puedo. 

Y así estoy, me hago autoterapia, escribo el blog, toco la guitarra, salgo a caminar con mi mamá y me compro dos pares de lentes de sol de oferta divinos y un colchón de dos plazas nuevo. 

Ya me siento mejor.

Ahora voy a descansar mejor al menos, ya que soy ANCIANA. Pelados no asumidos. Ya nos vamos a encontrar.